[Zona de impaKcto]

En una Bacanal desflorarias tus sentidos impulsados por mi sordides intensamente sadica entonando priapeyas desgarradoras, caricias foneticas que exaltan la virtud de un castigo inflingido por una herramienta sexual que nos une en este ritual citéreo en donde las almas ausentes se elevan ciegas a un paraiso ficticio.


Carta a una amiga [inexistente]

No hay luz en este lugar. Si es que logras abrir los ojos, es lo primero que notas. Una capa densa de tristeza gris se dibuja sola inundando todo lo que ahora es tu ciudad. La miras con un filtro de soledad y devastacion. Donde antes habia personas de vidas aburridas que animaban las calles con su andar repetitivo y mentes ruidosas, ahora solo quedan siluetas que se asemejan a hombres, mujeres y niños, siluetas lentas que se desplazan por el suelo con gesto atroz y pieles cuarteadas por el fuego de sus lamentos.
La vida aqui parece sin ritmo, sin sonido, aunque lo hay, la ciudad parece lamentarse asi misma su existencia. Sus letreros parecen afirmar todo lo contrario en tono burlon: Bienvenido! No hay lugar como el hogar. Si puede caminar respire con naturalidad. No fume, beba! Diviertase sordidamente. Mujeres en rebaja. La muerte esta a un paso, no se deje atrapar.

Dudo al escribirte estas lineas porque no se si las leeras, aqui todo, absolutamente todo desaparece poco despues de que nace. Un pensamiento, un recuerdo, un movimiento, un gesto, un trazo, incluso lo que uno escribe desaparece. Nada dura aqui, las madres de los hijos gozan en un instante efimero a sus bebes, los ven hacerse hombres tan rapido que no crecen y envejecen en sus brazos, algunos mas que otros se secan como madera en el seno decrepito de sus madres, otros mas afortunados se vuelven reptantes, miseros trabajadores de una industria que tiene sumida a la ciudad de polvo de acero y fraguas ardientes que incineran el poco oxigeno que logramos respirar los que aun somos humanos, si esque aun nos podemos llamar asi porque aqui, no hay humanidad, no hay rastro de ella o de su concepto, ni en nuestras mentes ni en nuestros ojos que son mas ajenos que nuestros, para serte sincero, no se lo que somos.

Me embarque en ese navio misterioso a pesar de que me rogaste que no lo hiciera, no me importaron tus lagrimas, me fui sin mirar atras. Cada paso sobre ese muelle blanco nome dolio, me senti bien al dejarte, no porque no te amara sino porque sabia dentro de mi escasa existencia que ibas a estar mejor sin mi, exageraste tu llanto, que desperdicio. Sabes que siempre me molesto que las cosas se desperdiciaran, y tus lagrimas, hermoso tesoro, eran lo menos desperdiciable de ese mundo en que el viviamos.
Ahora lo se. Aqui no hay lagrimas aunque todos sollozan, esa es la unica sonrisa que se ve por aqui, la de la mascara de la indiferencia a las emociones. Estoy sumido en un mundo como nunca antes imagine, algunos lo notamos pero los demas parecen estar habituados a esto, tengo miedo de que me pase lo mismo, habituarme a este lugar, a esta auscencia que sofoca, a estas compañias, nadie es como yo o como tu, todo es tan diferente, los simbolos son otros, la gravedad es otra, me jala las entrañas hacia el centro de esta tierra maldita, lo devora todo.
Tengo algunos recuerdos de ti que aun no desaparecen del todo, imagenes fragmentadas de nuestra vida. La cenas con tus padres, nuestras noches intimas, nuestras peleas por elegir la pelicula en el cine, la ves que nos caimos en la lluvia y algunas otras que adivino a veces. Sobre todo, recuerdo las cenas, las mesas servidas de la comida ostentosa de tu madre y los vinos caros de tu padre egoista, una sola copa me daba, decia que no tenia la finura para deleitarlo, maldito estupido. No las recuerdo por eso sino porque aqui, el alimento escasea, y eso es de lo peor, la gente parece soportar el peso del ambiente metalico y gris, la falta de emociones, la falta de gestos, la falta de luz, pero lo que no soporta es la falta de comida, buscan en vano porque, no la hay.

"Son los obsesionados, los que se niegan a aceptar los hechos. Vagan por las calles al acecho a todas horas, hurgando entre la basura por un bocado, corriendo enormes riesgos por la migaja mas insignificante. No importa cuanto puedan conseguir, nunca sera suficiente; comen sin llenarse nunca, abalanzandose sobre la comida con una urgencia animal, escarbando con sus dedos huesudos y sin cerrar jamas las mandibulas. Casi todo lo que comen se escurre, baboso, hacia la barbilla, y aquello que logran tragar, suelen vomitarlo pocos minutos despues. Es una muerte lenta, como si la comida fuera un fuego, una locura, abrasandolos desde el interior. Piensan que comen para sobrevivir pero, en realidad son ellos los que acaban siendo devorados"
Sabes voy a parar de escribir, no tiene caso, esto desaparecera en un rato y jamas llegara a tus manos, una parte de mi quiere creer que alla donde tu y yo reiamos, en ese mundo que le llamabamos ordinario, tal vez, solo tal vez, mis palabras permanescan en el papel al contrario de lo que pasa aqui.
Sin mucha esperanza, este es tu amigo Elliot Fuze, desde otro mundo, cuando logre recordar mas de esta pesadilla, te volvere a escribir, te lo prometo.


Inspirado por la novela de Paul Auster, El Pais de las ultimas cosas







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Ruido y debraye salidos del carente cerebro de una makina atemporal y ciclotimica. Cualkier intento de clonacion de lo que aki pobremente se expresa con lenguaje grafico y escrito se considerara una felonia y sera perseguido por un ejercito de egos armados para no dejarlo evolucionar y sera muestra de la poka originalidad de la makina que lo intente. Asi que deje de estar en la linea de ensamblaje y Sea usted mismo.